Я пытался разводить мысль. Но разводил сюр и сырость.Вновь сходил бы за сухим, так за окном погода ветреннее Есенина. Который, кстати, не жалеет и не печален. А меня же растрепало как страницы книжек Маяковского. Я износился, моя хорошая, в улицу не выбегаю - читаю Бродского и ошибок таких не совершаю. Уже изувеченный, куда более? Старой лампочки тусклый накал, стол, да стул. Что может быть интереснее? Сам себе наливаю, обалдело трушу головой и смотрю на бездвижие.
Зимой занесло меня, любимая. Но не мороз под кожей, а слякоть серая грязная мерзкая.
А мне бы до лета, как коту тому, дотянуть.
А мне бы до тебя.
Помоги хоть чуть.