Выходной
Вчера день завершался замечательно.
Понедельник день тяжелый, если вторник не выходной.
А у меня-то выходной, так что...
Легла в 5 вечера вздремнуть на часик, в 9 проснулась.
Проснулась в 10 утра, съела тортик, дальше спать.
Проснулась в 14, съела тортик, дальше спать.
Наконец проснулась опять в 9 вечера.
Вот это я понимаю, выходной!
Знаешь?
Мне не хватает слов. Мне не хватает поддержки. Я разбита, я сама усталость.
Мне бы хотелось отвлечься. Отвлечь саму себя от мыслей.
По сему, выплесну все сюда.
Интервенция.
Я инфоман, я признаю.
Для меня обыденностью, стало то, что я интересуюсь всем, но в то же время, практически ничем (мне мало).
И было бы хорошо, если бы это затрагивало только меня.
В любом мало-мальском споре, я найду тысячу доказательств, аргументов, даже если хотите пруфов, под девизом "только правда и ничего кроме". Это не от того, чтобы доказать свою "правоту", а от того, что когда собеседник, несет откровенную чушь, для меня, это как по стеклу ноготком, но спор ради спора я не устраиваю никогда.
Обратная сторона медали, обернулась сегодня в леге - (подожди, подожди) - дарный казус в тихой кофейне.
Мне устроили интервенцию.
Атрофия.
Я захожу в квартиру, скидываю ботинки, тем временем, с плеча, спадает тяжеловесная кожаная сумка.
Кошка запрыгивает на руки, трется о щеку. Усталость, одним только касанием ее лап, тот час куда-то убегает, поджав хвост.
Меня не было дома всего сутки. Всего 24 часа. Всего 1440 минут. Всего ли?
Даже животные скучают (хотя свою животинку, я считаю поболее человеком, чем некоторых особей), а некоторые люди, к сожалению, не умеют.
Атрофированная часть души?
Ночь. Где-то поодаль, желтыми полевыми цветами, разливается свет, исходимый от настольной лампы. Пижама, на которой живут маленькие голубые слоники, нежно укутывает, создавая спокойствие. Когда еще только залезаешь в кровать, под одеялом прячется и кусает за ноги зима. Для того, чтобы быстрее согреться, нужно всего-ничего, поболтать ногами вверх и вниз, чтобы пяточки терлись о простынь. И вот, когда все готово, наступает время сказок.
Глаза мирно закрыты, и родной голос начинает читать удивительные истории. Яркие и волшебные сказки...
Годы неумолимо забирают свое.
Я дарила ей открытки, нарисованные от руки. Столько радости, когда все
получалось так, как надо, я, пожалуй, не испытывала за весь период рисования
каракулей.
Потом, были какие-то духи, на сэкономленные на не купленные жвачки. Где-то,
посреди моих завалов истории, лежит тот флакончик, въевшийся в память.
Еще помню, как я, не доросшая до магазинного прилавка, рассматривала
кружки. Красивые фарфоровые кружки. Я помню, как несла только что купленную
вещицу с таким трепетом и искрами в глазах, что казалось, будто вскоре взлечу.
Это был первый подарок, купленный на заработанные своим, детским трудом деньги.
Окно было открыто настежь. Уже теплился рассвет, а я отправлялась в страну снов.
Рефлекторно совершив 5 действий, поставив 5 будильников, нарочито послав первую пару в путешествие по вселенной, я провалилась в забытье. Мне так казалось, а может и приснилось, как кружка молока, выпитая перед сном, а может и не выпитая.
Еще не было и 7, как я очнулась от урчания кошки, что значило - пора проследовать на кухню, чтобы покормить мое существо. Этот отрывок времени, я помню смутно. Ноги еще свисали с кровати, а тело уже шло по коридору. Из окна доносились посторонние звуки. Пижама, сшитая моим родным человеком еще перед переездом в другой город, согревала капюшоном и длинными широкими штанами, но оконный холод пробирал до мурашек. Единственное, за что я смогла похвалить свою память, так это отчетливое видение спешащих куда-то людей в моем окне.
Вот тот серый мужчина,
George Skaroulis – Into the Sea
Время не повернуть вспять.Увы, не вернуться в тот момент времени, когда ты была жива.
Не поймать за хвост, не притянуть к себе, не обнять.
Хотя нет, обнять, только не совсем как прежде.
Твое безжизненное тельце уже никогда не прольет во тьму моей пещеры освобождающую разум музыку.
Я глажу твои клавиши, в надежде что ты воскреснешь.
Ты мое упоение, ты часть моего разума, ты часть моего сердца.
Пальцы скользят по клавиатуре, память еще помнит звуки, руки рефлекторно мягко опускаются вниз.
Взмах.
Аккорд, еще один, за ним третий.
Сердце начинает стучать чаще.
Такая ирония, я играю по беззвучным клавишам Шопена - Сонату, да-да, которая №2.
Шрамы.
"Масляная легкость в руках, и как же без пушистой и неземной слабости в ногах."
Меньше агрессии, господа. Успокойтесь. Выпейте чашечку чая, особенно хорошо, если добавите в него несколько капель успокоительного. Завернитесь в одеяло, оно обнимет, хотя бы оно обнимет. Включите треки "Bosques de mi Mente" - упоительное одиночество, сосредоточенное в музыке.
Все зависит от точки наблюдения, от вашего взгляда на проблемы. Перевернитесь и все будет с точностью, до наоборот. Ходите по потолку, парите над звездами, наслаждайтесь фантазией, хохочите от реальности. Все так, как вы видите. Смотрите из под одеяла, которое уже обнимает вас. Смотрите с потолка, вниз. Наблюдайте за звездами, а не за людьми. И вот уже на градуснике плюс. Потеплело вам, потеплело вокруг вас и даже на улице. А теперь, пришло время посмотреть на себя.
