Самой надоело писать х-ню. Трудно верить в хорошее, когда на сердце лежат камни. И всё же что-то удерживает на месте, не дает поменять кардинально всё жизнь. Что же это? Оно не дает мне сорваться и полететь к мечте, обнять его, разреветься. Не дает и полностью убить всё хорошее и включить наконец голову.
Вместо всего этого я лучше останусь дома, в заботливом полумраке комнаты, под пуховым одеялом, расшитым голубыми незабудками. Лучше буду тихонечко гнить изнутри в спокойном своем мире, который сама создала, чем бороться. А зачем бороться? Уже не за чем. Всё кончено и не вернуть поезд на станцию. Он ушел и больше не вернется.
Да и приходил ли?.. Если с самого начала знал, что ничегошеньки не выгорит из этого, стоило ли вообще отправляться в путь? Как глупо. Я создала свой мир из этих надежд, из этой мечты о необъятном счастье, и поверила во всё это. Сама виновата.
Но все таки обидно.
Я вспоминаю одно из любимых произведений.
Она часто приходила под его окна, только чтобы смотреть на их свет, и мысленно представлять его. Она стояла всю ночь под его окнами, а он даже и не знал о её существовании.
Она так и умерла. Нелюбима им, но любившая его всю свою жизнь.