Когда ты летишь вниз - ничего не происходит. если ты умеешь очень быстро считать, то тебе повезло, тебе есть чем занять себя, пока асфальт, это если повезет, а если не повезет, то сначала каштан, как он цветет по весне, пломбирные свечки распускаются у всех на виду, ах, стоило бы увидеть это чертов каштан, встретит тебя, твое лицо, примет на свою битумную кожу. Ты заглядываешь в окна, за ними ничего и даже как-то становится грустно, хочется, чтобы кто-то обнял тебя, прижался к тебе, распластался по твоей спине, только чтобы не видел эту опостылевшую рожу, только, чтобы руки-водоросли обвивали твою грудь. Перед землей тебя отпустят - так тебе и надо, заглядывать в окна - это по меньшей мере невоспитанно, ведь мама говорила тебе это вдоль низких двухэтажных бараков, когда ты нес отвратительный на запах фарш в прямоугольных брикетах, который предстояло есть пару дней.

Каштан ловит тебя, вплетает двойным морским в ветки, а ты улыбаешься как умственно отсталый, от уха до уха, с хрустом прижигаешь раны запахом, отбрасываешь зубы и кожу, их подбирают дети, закапывают в песок, накрывают стеклышком и пытаются показать всем друзьям секретик. Какой же это секретик, ты ведь знаешь каждый из них.