Волосы путаются и выпадают, пахнут чем-то цветочным и я начинаю видеть мочки ушей с тонкими аккуратными сережками, которые тяжелыми каплями смолы оттягивают тонкую бледную кожу. Я стараюсь касаться шеи костяшками пальцев, плету косу медленно, туго, тяжело дыша, стараюсь не спешить, чтобы руки не уходили вниз от открытой шеи. Смотрю на родинки на плечах, рот приоткрывается, я закусываю губу, сглатываю, невольно вздыхаю.

- Ты чего?

- Нет, все в порядке.

Пересохшее горло меняет голос, птицы кричат где-то черт знает где, а я плету косу, мы играем в какую-то игру, правила которой пишутся по ходу, и сейчас видимо моя очередь.