Под шум дождя, льющегося на крышу, на землю, стекающего на мои протянутые в окно ладони, думается очень хорошо. Не люблю меланхолию. Не люблю грусть, но именно тогда получается по-настоящему творить. 
За прошедший месяц я стал похож на книжного вампира. Каждую неделю на моих руках умирает,

Вот уже пол года не могу восстановить свою привычную манеру письма. Я как будто нахожусь в полной прострации. Я не могу ничего придумать, представить, я даже разучился говорить. 
Даже сейчас я, как говорится, "высасываю все из пальца". Это уже не то, что было вначале моего "блога"(да-да, для самого себя). Тогда слова просто лились ручьем, собирались в реку предложений и сливались в полный текст-море. Ха-ха. Куда это все делось? Я не знаю.
С чем это может быть связано? Я не могу понять. Лишь надеюсь, что в новом году смогу разгадать эту нелегкую загадку.

Это все. 

Господи, да всем насрать.

Люблю ее. За что? Да хотя бы за то, что после долгого молчания мы все равно остаемся друзьями

Для кого я веду этот блог?...

Воу, воу. Что-то пало жертвой хищника в лесной глуши, раз я тут появился. Да-да, давно меня не было. А все почему? Да потому что ХоМа самый, что ни на есть настоящий лентяй.
Много чего произошло за эти месяцы и...я явно не собираюсь в подробностях об этом рассказывать, кому оно нужно, десу. 

И только сегодня, посмотрев на календарь, я понял, что лето, в общем-то, почти закончилось. Скоро снова наступят серые учебные будни. Надо будет вставать тогда, когда ты привык ложиться. Снова бессмысленные зубрежки, боль в спине из-за неудобных стульев. Снова лица людей...знакомые и не очень, которые ты никогда не хотел, и не захочешь увидеть...
Как бы было хорошо, если бы для существования хватало только духовной пищи...Я был бы неимоверно счастлив...
Но...нужно учиться, защищать никому не нужный диплом, о котором забудут сразу, как ты исчезнешь из их обыденности, потом нужно идти работать, вероятно не по специальности, впахивать на благо не пойми кого, зарабатывать, чтобы выжить, но не жить...
А как бы было хорошо питаться только духовной пищей. Вот он, минус людей, которые должны есть, чтобы жить, и проживать жизнь (каюсь за тавтологию) напрасно...
мне больше нечего добавить.

P.S: И пусть меня высмеют.

Любовь приносит только боль. Она как наркотик. Сначала тебе очень хорошо, но потом начинается ломка, и ты просто умираешь...(с)

Не думаю, что кому-то интересна моя жизнь. Не могу похвастаться насыщенностью событий. Только изредка появляются яркие пятна на сером полотне бытия. Не могу сказать, что я пишу что-то занятное. И не мне решать прочтете ли вы мою писанину или нет.
Почему тогда я пишу? Честно говоря, сам не знаю ответа на этот вопрос. Может быть потому, что мне не с кем поделиться этим. Может быть, просто легче написать, чем сказать. Но, вероятнее всего, мысли, не выведенные на бумагу, не дают мне покоя. Из-за них я не могу спокойно уснуть. И, как ни странно, эти варианты связны между собой, так что, думаю, они все верны...