Это поразительно. По идее, я должна чувствовать радость и счастье от того,
что увидела близкого человека. Но в душе пусто, только какой-то
неприятный осадок. Так ведь не должно быть. Но поневоле, когда я смотрю
на него, я понимаю, что он никогда не будет моим. От этого хочется
плакать, но я театрально смеюсь. И, уезжая, трясясь в душном вагоне
осточертевшего метро, надеваю солнечные очки, чтобы закрыть под ними
глаза и еще раз представить его лицо. Может, я странная, но я так
чувствую. А пока нахлынувшая тоска не дает мне забыть его черты, я
нервно сжимаю руки в кулаки - не плакать. Запираюсь в ванной комнате и
кусаю костяшки пальцев, чтобы не реветь.
Я ведь я должна быть счастлива. Нет, это просто поразительно.