Я хочу любить этот мир. Весь. Полностью. Каждую живую клетку, каждый процесс, каждый атом, электрон.

Но мне мало одной жизни, чтобы совершить такое.

За это время я полюбила лишь родителей, сестру и парочку друзей. Я узнала их, до сих пор узнаю.

Наверное, именно поэтому я верю в жизнь после смерти. Нет, не так, чтобы лет через 50 я умираю, а затем в 2063 году меня родят другие родители.

нет.

Я хочу быть всеми людьми начиная от доисторической моей прародительницы и какой-то неизвестной крестьянки, живущей на севере Великобритании, и заканчивая последним человеком, который родиться на Земле.

Все жизни.

Все варианты. 

Если человек отличается от животного тем, что он может мыслить, то есть у него есть душа, то не отличается тем, что ему надо продолжать род. 

С первым человеком на земле началась эта цепочка и продолжается до сих пор. Люди рождаются.

И если поверить в  то, что души людей - это небольшая часть общей массы, Вселенной, Бога, Аллаха, то одна душа находится в каждом человеке.

.

Я есть каждый.

Говорят, что скучать по определенному человеку очень трудно, если хочешь обнять его, а он далеко.

Хочу сказать, что есть кое-что больнее. Это скучать по самому себе. Жизнь продолжается, человек уезжает, знакомится с новыми людьми, забывает старых, снова уезжает и снова люди забываются, кто-то еще рядом, время идет, человек вроде совсем не меняется за эти несколько лет. 

Но вот, допустим, он приезжает в родительский дом. И понимает, насколько он стал другим.

Вроде совсем недавно был мальчишкой, думающим, что в мире всё так просто, вроде совсем недавно впервые поцеловал девушку, вроде совсем недавно сидел с друзьями в подъезде, играл и гитаре и смеялся. Вроде совсем недавно.

И начинает скучать по человеку, которого не вернуть. Да. Тот мальчишка умер в 10 лет, когда его впервые избили, парень погиб, когда увидел свою девушку, которая страстно целовалась с другим, а того, что с гитарой, растоптала реальность. И больно от того, что их могилы внутри.

Человек скучает по самому себе.

По мертвому Я.

И порой задается вопросом: "Что же убьет меня в следующий раз?"

В этом прелесть жизни.

Ты меняешься.

Умираешь и, оставаясь собой, просыпаешься другим человеком.

Нет ничего лучше, чем возвращаться туда, где ничего не изменилось, чтобы понять, как изменился ты сам. Антуан де Сент-Экзюпери.

Мой милый друг, хочешь, я заберу тебя к себе? Когда стрелки на часах остановятся, возьму за руку и мы пойдем домой.

Остановимся у ручья. Напою тебя водой, умою твое лицо и руки.

Надеюсь, смогу смыть твою усталость. 

Хороший мой, у нас есть день. Я обещаю, я вылечу тебя от боли. Вечером шепотом спою тебе колыбельную, что пела тебе мать. И ты заснешь у меня на коленях...

Проснешься от прикосновений, я передам тебе всю свою нежность и любовь.

И ты снова станешь сильным, снова будешь переворачивать горы, снова будешь безумно хотеть жить!

Только разреши мне стоять рядом с тобой.