Ровно семь месяцев назад я писала сюда последний раз. Семь - моё любимое число. Ты ещё сегодня отдал мне счастливый билетик, ну тот, где все семёрки. 

Спустя эти самые семь месяцев, меня наконец то швырнуло в родное, уютное, сладостно-унылое бытие. Только сквозная дыра внутри стала ещё больше, или кажется? 

Я правда была счастливой в тот момент, когда тихонько читала книжку, там, в раздевалке и думала о том, что знаю, что чувствует главная героиня, и что твои руки (хоть я никогда не видела рук её возлюбленного, которыми она восхищалась) в миллион раз красивее. Я правда задыхалась от тебянехватания по ночам, потому что позволила больше, чем было нужно. За это сейчас и расплачиваюсь. 

Сегодня я лежала у тебя на плече и мне не хватало воздуха. Я гладила тебя по щеке и бабочки внутри тщетно пытались шевелить рваными крылышками, барахтались и падали, жалкие и бессильные. Сегодня я не разрешила тебе проводить меня. Я бежала домой подобно улитке, залезающей в свою раковину. Я пила кофе с молоком и читала вслух стихи Маяковского. Резко, остро, громко. Так что голос срывался и глаза становились влажными. Потом брала сборник Есенина и мягко, почти шепотом повторяла строки о ушедшей любви, молодости, России и пробках, затыкающих душу. Потом меня тошнило. Правда, не знаю, от чего. То ли от той кучи сладких шоколадных конфет, то ли от себя.