я не хотела читать твои письма...
бросала в камин и рыдала печально...
все потому что я дочь тракториста...
кот унитаз персик мякоть навальный.........

все так печально, так грустно, уныло.....
хочется кушать и хочется плакать...
все потому что совсем я забыла....
номер любимого моего человека роза страдания крест крест череп гроб............

движением руки, мимолетными словами.....
движеньем глаз, движеньем губ....
писала я стихи, комар разгрыз зубами....
калоши валенки шашлык был слишком груб.....

мальчики, жду камментафф и критикиииии
каму не панравилось, тот лох!

[p.s. надоел ванильный стихообразный кал в ленте, который не имеет смысла. за минуту накатал какой-то совсем уж несвязный бред, но именно так я воспринимаю большинство виршей наших глубоконеуважаемых тонких... натур........точкаточка]

На холодной улице падает дождь и духовно еще зима.
И пускай наш климат говно, но ведь будет так не всегда.
Солнце однажды расширится, станет гигантом - тогда
Будет тепло на улице, тогда и настанет весна.

кто б мог подумать, что человек, с которым я познакомился совершенно случайно в скайпе, через приятеля моего друга, станет основным смыслом моего сидения в интернете, моими мыслями перед сном и стимулом для развития.
остальные люди как-то посерели.

какой-то ужас, ничего вообще не могу написать. даже тему никак не придумать.
творческая апатия.
Джон Петруччи из несравненных Dream Theater прекрасно это состояние выразил: