Я рад что ты есть у меня. Или была. Но я все равно рад. Это было лучшие моменты моей жизни. Сердце пропускало удары от твоей улыбки, я сходил с ума от твоего голоса, глаз. Но ты меня раздражала, прости. Я такой. Я не умею любить. Да и никто не умеют. Самовнушение.
   Что же это было? Почему я умирал без тебя? Почему разбивал руки в кровь от боли. Плевать. Перегорел, прости. Но было круто.
   - Что с нами? - карие глаза, полные тревоги, смотрят на меня с детской наивностью.
   - Нами? Нас нет. И не было, не замечала?
   Она больше не плачет. И истерик нету. Она умненькая. Сильная. Буду ли я скучать? Может. Ведь бывает такое лирическое настроение, тогда ты вспоминаешь только хорошее, только теплое и сокровенное. Редко бывает, но все же.
   Последний момент, когда ты рядом. Ты начинаешь что-то говорить про унижение. Я устал от этого, устал от тебя. Мы сами виноваты. Я не хочу становиться никем друг другу, но и быть рядом больше не могу. Много новых увлечений. На день-два. Прости меня, маленькая девочка.
   Я не забуду.