Чай, подернутый хрупкой коркой.

Иногда мне кажется, что это мысли,

что скатились с моих висков, спутав их с горкой.

И рухнули в чашку. 

Обжегшись, на дне зависли.

Я пью их, они возвращаются.

Снова. Снова.

И я ненавижу свою цикличность. Она мой почти_диагноз.

Она же мой друг. Мой враг. Она моя дрожь озноба.

Она же моя сбежавшая эпотажность.

Спаси!

Я терпеть не могу это слово.

Эту просьбу, эту мольбу. Состояние, шепот, боль.

Вырванный клок надежды.

Ожидание.

Осознание.

Злоба.

Пальцы над клавишей дрогнут.

Сфальшивила.

Дубль-бемоль.

Я терпеть не могу ждать.

Улыбаться, сжав зубы. Пальцы крестить до хруста.

Я не верила никогда в этот жест, представляешь?

А теперь лишь в него и верю. Не верить - пусто.

Вот так и бывает. 

Мне кажется, что я таю.

Мне кажется, что ты - таешь.

Быть может, что мы копилки для этих мыслей?

Не веселых. Не грустных.

Просто.

Тяжелых.

И ими полна голова. Густыми, неясными.

Тогда мы с тобой богачи, наверное. У остальных ведь, кажется, вовсе пусто.

Но, если так, то почему мы порой нечсастны? 

Они ведь...

счастливы?