Мы просто несчастные дети. Недолюбленные и недоласканные, получавшие по рукам, когда просились к родителям на ручки. Выросшие в дерьмовороте всевозможных идеологий, верований и учений. Так ничего и не выбравшие, брошенные в одиночестве и оставленные самим себе. Уверовавшие в итоге лишь в самих себя.

Хорошо, если без прогрессирующей шизофрении и активного вмешательства наркотиков с алкоголем. 

Хорошо, если хотя бы с кем-то, кому можно выблевать все, что постоянно копится внутри, и которому это не будет омерзительно. Хорошо, если хоть кто-то тебя понимает. Хорошо, если ты все еще способен воспринимать подарки как знак внимания, а не поощрения. Хорошо, если в твоем мире искренность существует до сих пор как само собой разумеющееся, а не как эмоциональные срывы, во время которых ты не способен себя контролировать.

Мы одиночки, слепо блуждающие по жизни. Отчаянно верящие однажды наткнуться на что-то, что указало бы нам дорогу. Отчаянно надеющиеся споткнуться и свернуть себе шею, что бы вся эта жесть прекратилась. 

Ведь, если честно, то я просто боюсь жить.