у моря был день рождения. 

я нельзя так делать.

заманиваю к себе  рыжую первокурсницу с филфака.

приманиваю её конспектами по литведу и чаем с мёдом. 

моя староста нашла себе красивого мальчика, которого я нашла ещё весной. я рада за неё по-девичьи, мне хорошо. 

на нашем острове жуткий ветер, а вот в городе прекрасный, осенний, прохладный вечер. уже ночь, да.

завтра у меня гнеушева, посещение почты, дописывание статей, сон. и, надеюсь, чаепитие с той девочкой.

а послезавтра поиски широкого черно-белого пальто в наших магазинах, посиделки в моей квартире, открытие понга, крклн.

гришковец сегодня на спектакле уронил звезду, чтобы мы все загадали желание. дал время придумать желание. в голове вертелось три слова. "гармония, любовь, непоколебимость". за десять секунд, которые он нам дал, осталась лишь непоколебимость. три раза пыталась заплакать, но не смогла всё же. ничего, всё наладится. я устаканюсь. всё будет хорошо.

всё будет непоколебимо.  

Да. Эта ночь была хорошей. Правда, она была...была правильной, такой, как надо. Согреться горячим глинтвейном, встретить старых безумцев, проболтать с людьми, танцевать, танцевать, танцевать. 

Радость моя, на краю земли, у самого моря, в два часа ночи на четвёртом этаже террасы я оставила свой номер на сторублёвке. Сейчас я осознаю, что потом она будет отдана продавщице в магазине или разменяна в автобусе, и мой номер полетит по всему городу и дальше. Но..но это было так обезоруживающе, что мои батальоны пали. 

Вера Полозкова сказала как-то:"А лучше через десятку, по-пролетарски". Я допускаю, что номер на сотке сюда вписывается. 

А ещё, радость моя, нет ничего более привлекающего внимание, чем крклн. Мы вертели своими головами и улыбались друг другу. Ну разве это не чудно?!

Мама привезла настоящий мёд с пасеки соседа. Завтракаю творогом с мёдом и вспоминаю, как 10 лет назад, летом мы сидели под Киевом и ели вкуснейший домашний творог, который дедушка привёз с рынка. Тогда он каждое утро садился на свой огромный велосипед и ездил на рынок. А потом мы завтракали творогом, который приходилось резать ножом, политым переливающимся мёдом.

Сейчас дедушка ездит на велосипеде, играет на контрабасе в параллельном мире. А я ем творог с мёдом под музыку Дельфина.

Мам привезла полотенце из дома. Синее, махровое, огромное папино полотенце. Заворачиваюсь в него, когда выхожу из душа, и слышу родное"с лёгким паром" и клацанье когтей на полу. 

Сейчас это происходит два года назад в параллельном мире. А я выхожу с папиным полотенцем на голове и в мамином халате в пустую комнату, в которой играет музыка Дельфина.

Ему кстати 43 года вчера, вроде исполнилось. 

утром овсянка, яблоки и грейпфрут. душ, четырёхтомник истории русской литературы, мокрые волосы. шалфейная музыка. задёрнутые шторы, через которые пробивается свет. 

ноющий от боли палец. 

по утрам хорошо.

приходите в гости. 

_

вообще. меня пугает строчка "осень опять надевается с рукавов". так не хочется. ещё впору бегать в лёгких блузах, платьях, шортах и не думать об утепелении. но вот. уже три дня подряд беру с собой тёплую кофту. 

завтра, кстати, первый раз пойду на поэтри. а это уже финал. будем сидеть с даниш и слушать, как мужчины читают стихи. 

а вечером приедут мама, папа и мои собаки.

наличие кирилла с ними вообще не радует, но без него они не смогут приехать. ладно, будем выкручиваться. надо радоваться тому, что есть. если по-другому не получается.

последние два дня думаю о том, что мне скучно с 22летним мальчиком. а вот тот, которому 29, достаточно безумен, чтобы с ним было хорошо.

это всё "еслибыбылотак". но так никогда не будет. 

за ночь должны окончательно пропасть все "яговно.онакрасивая.лоинтересная.аяограниченноечмобез внешностиимозгов". 

пожалуйста, уйдите от меня. 

-вот чёрт, эта девушка идёт в кофте, как у меня..только она на пару размеров меньше. 

-она худенькая.

-это мой скилл -- носить вещи на десять размеров больше.

-она в ней классная.

-т.е. я -- нет?

-ты же хипстер!

-и что, блядь?

-ты вообще сейчас в мужской рубашке!

-и что?

_

Чёрт возьми, как вы умеете понижать мою самооценку.

Грёбанные красивые/умные/умеющиешитьвязатьготовить девочки, окружающие меня.Я прощу вас, хватит, хватит растаптывать меня, ровнять меня с землёй. 

Каждое сравнение, каждый рассказ, каждое всё делает меня в миллиарды раз некрасивее, толще, глупее, ограниченее, неинтереснее. 

Моральный срыв -- это когда ты порезал с утра палец, звонишь папе и рыдаешь от этого в трубку, а потом в обморок еще от этого падаешь. Моральный срыв -- это когда рыдаешь от какой-нибудь херни. От того, что кто-то не взял трубку и перезвонил через полчаса, а вы точно договаривались на 17.30. Это когда ты выслушиваешь, что ты неженственная. 

Это всё ебаный срыв. 

я хочу домой. я хочу к семье. к горячему чайнику и своему дивану. я хочу в 7 класс. 

на далёком эгершельде, где стоит маяк, где живут курсанты, про продают пиво в пять утра, мы сидели с ней на полу гостинки и показывали друг другу, что с нами стало. 

расходиться мы стали с девятого класса, когда она выкрасила свои светло-русые волосы, сняла кеды и натянула чулки. 

за эту ночь я узнала, что

я не женственна. потому что она была в облегающем черном платье, с розовыми ногтями, а я в джинсовом платье, рюкзаком за спиной и кедах. странно, другой говорил мне ночью в пятницу обратное, хотя я была в чёрной мужской рубашке. 

я аморальна и испорчена. радость моя, меня окружают прекрасные люди, которые потеряли понятие гендера. а она говорит, что это плохо.

плохо это работать кальянщицей в отвратительном клубе. 

в мире столько прекрасных женщин.

нет, вселенная доведёт меня до законченного лесбийства!

именно такое дурацкое слово

о