Я помню эти горы. Оооох, сколько здесь было троллей. Стройные и жилистые, как красивы были их улыбки, как остры были их кинжалы. Кинжалы ! Ими они владели как лучшие хирурги скальпелем. Их лютни были расписаны только в мягкие цвета, а струнами им служили нервы. Симфонии лились в долину, в души людей сладким, отравленным медом. Но вдруг ! Симфония стихла ! Куда она делась ? Так ли неожиданно, или под ворохом бытия я просто не заметил этого ?! И вот они, их наследники. Неуклюже шагают переваливаясь с ноги на ногу. Толстые и уродливые, они уже не напоминают те легкие тени своих предшественников. Каждый из них несет дубину. Они играют на барабанах. Их кривые заплывшие жиром пальцы не приспособлены для тонких и изящных лютней. Лишь изредка теперь можно увидеть одинокого тролля, того самого, рождающего ностальгию по ушедшим дням. Их нет не только меж здешних скал. Они пропали во всей гряде. Оставив после себя лишь руны на камнях. Руны которые не могут уже прочитать те кто встал на их место.