Я слушаю дождь, что в ритме твоего дыхания:

Весенний и робкий стук по освещенным крестам окон.

Закончились в жизни пустые значки препинания,

Лишь точек слышен торжественный перезвон.

Да, точки. Запятые давно уж набили оскомину,

И презрительно ухмыляются, с уже пережитых страниц.

Их легче вычеркнуть, все переписав по-своему,

Избавившись вмиг от нелепых их небылиц.

Апрельский дождь перестрочит все холодными каплями,

Наставив точек уверенных целую череду.

То, что сердце с душой когда-то о прошлом плакали,

Окажется приснившимся в температурном бреду...

Подставлю душу под капли холодно-снежные:

Пусть смоют грязь отпечатков ненужных лиц.

Пусть только губы твои и руки такие нежные

Стоят на защите уже свободных моих границ.

Будь осторожна. Мир состоит из хрусталя.
Одно лишь движение, и в сердце твоем осколки.
И от летнего солнца совсем нет толку,
В мире вечных ветров и вьюг февраля…
Хрустальная туфелька, что держишь ты,
Вовсе не ключ от красивой и доброй сказки…
В полночь, когда ветер срывает маски,
Со снежным звоном раскалываются мечты.
Пышное платье твое исчезнет вмиг,
Да и карета снова – гнилая тыква.
Скажешь, ты к этому вновь привыкла?
Тогда почему ты не сдержала крик?
Принц далеко? Он не судьба, а сон?
Часы бьют двенадцать, и обе туфли на месте?
Так выпадают со старой колоды крести,
С червями «Реквием» спев в унисон…
Мир хрустальный несбывшейся вновь мечты…
Опять окроплен багрово-лиловым закатом,
Из порезов от крепко в руке зажатой,
Хрустально – изысканной твоей красоты.

Я буду скучать..
Привези мне кусочек Праги
И воздух до звона
Наполненный Рождеством...
Я буду искать,
Словно бы на бумаге,
Твой образ знакомый
В ночном зазеркалье окон.
Динь-динь...Дон!
Колокольчиком заливался,
Искрил хрусталем,
И морозцем шептал у щек
Тот миг. И стон,
Как-будто у ног остался.
Забит дождем,
Слетевший с дерев листок
Письма о тебе,
О горечи и разлуке...
А ты - далеко. И вновь замерла тьма,
Рыдая,в мольбе,
Держала в изломе руки,
Брела парапетом твоим одна
Босая. В снег
Упала, сломав паутинки-мысли,
До снежной хрупкости
Разбив ненадежность мечты,
Шла след в след...
Терялась в беззвучном смысле,
Не веря в глупости
Нордической красоты
Зимы. Та, скучая,
Писала дыханием вьюжным
На пражских стеклах,
Сплетая узор в узор...
Я шла мечтая...
А ветер восточно-южный,
На сосульках блеклых
Играл рождественский перебор...
Я буду скучать...
Привези мне кусочек Праги,
И воздух,до звона
Наполненный Рождеством.
Ты станешь искать,
Но нет уже на бумаге:
Мой образ изломан
Навек зазеркальем окон.

Холодный злой ветер швырял горстями колючий весенний снег за шиворот
моего пальто. Я не спеша шел, как обычно, с работы по грязному
слякотному бульвару. Рядом, так же уткнувшись носами в воротники пальто и
шарфы, спешили по домам люди, ругая на все лады затянувшуюся до апреля
зиму. Думать ни о чем не хотелось, мысли словно выдувало колючим ветром.
Навстречу
прошли две девчонки-подростка, громко и недоуменно хихикая и поминутно
оглядываясь на толпу впереди меня, из которой они только что вышли.
-Во, больная... И кто ее из дурки выпустил? - громко сказала одна из них, и снова хихикнула.
Толпа
впереди возбужденно галдела. Кто-то откровенно смеялся, кто-то
сочувственно бормотал что-то соседу, кто-то просто молча и бездумно на
что-то глазел...
Я поднял глаза от скользкой слякоти под ногами.
Девушка. Одетая в длинное грязное и очень рваное платье, в прорехах
которого мелькала ее исхудавшая грязная фигурка. Длинные спутанные,
давно нечесаные, волосы то и дело падали ей на лицо, и она неловко
откидывала их тонкими изящными ручками. Оскальзываясь босыми ногами в
мокром снегу, девушка ходила от человека к человеку, шаря перед собой
руками.
"Да она слепая..."-мелькнула мысль. Не зная почему, я
остановился на краю круга, который образовала толпа вокруг слепой
замарашки.
Девушка ходила от человека к человеку, дотрагиваясь до
одежды, задерживаясь незрячим...

Часть 1.
-Тук..тук..тук-тук..тук...
-Не стучи.. Ну вот чего ты
стучишь? Глупое ты и бесполезное... Вот толку-то от тебя? Вечно
ошибаешься,а потом жалуешься. Больно тебе? А кто в этом виноват? Думать
надо было! Ах,ну да.. Ты же не думаешь,ты чувствуешь. Ерунду ты
чувствуешь. Ты даже расчет и жалость от любви отличить не можешь.
-Тук!(возмущенно)
-Ну
и чего возмущаешься? Хочешь сказать,что можешь отличить? А кто тебе
потом объясняет,что ты не право,что в очередной раз купилось на мед
обещаний вечной любви? Сколько раз тебе было говорено-не позволяй себе
чувствовать,закройся от эмоций глупых!
-Тук...(отрицательно и грустно)

-Чего? Нельзя?! Это кто тебе сказал такое?! Кому нужно тепло?? Какое
тепло? Душе? Да-а-а.. Вон оно,тепло твое,как ее доканало-свернулась в
калачик,и плачет от боли. А все от того,что такая же мягкотелая,как и
ты!
-ТУК! ТУК!(о ребра)
-Так,без паники...Все равно теперь,стучи-не стучи,а ничего не вернуть.
-Тук..тук......тук...

-Вот заладило-то! Прекращай нытье,тебя ведь предупреждали,так что
поздно уже... Эй...А чего тихо-то так? Ты чего не стучишь?! Эй!
Прекра.......
...Умолк рассудительный разум...стихло надорвавшееся
совсем сердце... Окровавленная душа вылетела из изстрадавшегося тела...
Бесстрастно осмотрела суетившихся людей вокруг себя...Бывшей себя... И
полетела туда,где ей было тепло..когда-то...

Взгляд… Улыбка… Легкий штрих движения…
Работа фотографа строго
индивидуальна… Каждый видит свое, и рисует светом на матрице свои
улыбки… Не бывает не фотогеничных людей… просто каждый мастер видит свои
изюминки, которые непосвященные просто в себе не замечают…
Полусвет… Полутень… Полумрак…

И свет вновь нетерпеливо выхватывает из тьмы, и рисует кисточками
солнечных радостных лучей твой образ… В грустных задумчивых глазах
находит-таки искорки лучистого смеха, в упрямо сжатых губах – нежность и
ласку, улыбчивые ямочки на бледных щеках и трогательную детскость в
чуть нахмуренных бровях… Ты никому не хочешь дарить свою улыбку… но…
Твой образ на бумаге как – будто всего лишь шутя нахмурился, готовый
вот–вот снова залиться счастливым смехом…
Музыкой льется свет твоих
глаз… невидимый никому… кроме Мастера… Аккордами бликов бьется сердце…
Мурлыканьем кошки шелестит улыбка… Все только ему… Ему одному… Мастеру…

Щелчок мышки… И ты канула в Лету… улетая безвозвратно мимо корзины на
рабочем столе… Но в сердце Мастера все живет образ… Твой образ…