Передо мной лежит коврик из гвоздей, я представляю, как эти гвозди пронзят мои ноги, когда я буду наступать на них, но от этого желание не уменьшается, жизнь меня ничему не учит, пальцы кровоточат, как и моя душа, но в ней остаются лишь отпечатки от чьих-то слюней, плевали старательно, с микроспической точностью попадая в самые тайные закоулки, затрагивая вдобавок еще и мое хрупкое тельце со сломанными крыльями, упругость они потеряли еще при весеннем полете, когда свежий ветер уносит в водоворот несбыточных надежд и трепетных наивных желаний, которые с возрастом твердеют и превращаются в мрамор, так сколько же лапок осталось у шмеля в итоге?