Легкая ненавязчивая музыка доносилась из кабинета. Тьму рассеивал лишь тусклый свет лампы над рабочим столом. Лед медленно таял в тумблере с нетронутым виски, непотушенная сигарета тлела в пепельнице, стоящие здесь же часы мерно отбивали секунды. Если бы не эти детали, можно было бы подумать, что время остановилось. Впрочем, так оно и было для молодого человека, неподвижно сидящего за столом. Нельзя точно сказать, смотрел ли он куда-то, или глаза его были закрыты: свет, отражающийся в стеклах очков, не позволял увидеть этого. Но можно догадаться, что к такому состоянию его привело одно лишь слово на белом листе бумаги. Одно слово, за которым стоит целая история, сплетающая несколько судеб воедино; слово, наполненное противоречивыми чувствами; шесть букв, написанных неровным почерком: «Прости».

Приходилось ли Вам когда-то испытать нечто подобное? Почувствовать, как в одно мгновение разрушается то, что воздвигалось годами? Вмиг лишиться самого дорого и безвозвратно утерять смысл жизни, на поиски которого было потрачено столько сил, столько чувств, что теперь существование граничит с безысходностью и ведет лишь к медленному, мучительному угасанию. Примерно так ощущал себя этот человек, снимая очки и откладывая их в сторону чуть дрожащей рукой. В голове его было тихо и пусто, а сердце в смятении билось так громко, что, казалось, заглушало собой все те немногие звуки, что царили в комнате. Просидев еще около получаса неподвижно, молодой человек тяжело вздохнул. Один щелчок - и кабинет погрузился во мрак.