А что я, собственно говоря, тут делаю? Чего мне снова не хватает? Общения? Вряд ли. Внимания к себе? Тем более. Меня не устраивает ничего - и устраивает все. Тогда что?
Желание нового. Чем-то освежить себя, выбраться из склепа, стряхнуть паутину. Но я не замечаю, как снова и снова запутываюсь в ней, сильнее и сильнее. Все бесполезно, я знаю это. Предсмертная агония не может длиться вечно.