Воспоминания кишками намотались на колеса. И теперь оставляют за собой кровавый след. Радужные ожидания закрашиваются серым цветом безликих дней. Кладбище которых уже так велико, что скоро не останется крестов и они будут хорониться в общей могиле. Хитросплетения чужих жизней отправятся туда же, как впрочем и чужие жизни. Смысл жизни? Ему скучно. Мне тоже.