Пару месяцев назад, в очередной раз зависнув у палатки с книгами мой взгляд зацепился за книгу...называлась она: "Письма незнакомке"

за авторством Андреа Моруа. Изначально продалась на название. Всегда было интересно, какие они, мужчины во влюблённости. На свой страх и риск, учитывая, что автор не знаком и не слышан, книгу урвала и...не пожалела. Для меня она оказалась шедевром выдержанности XX века.

Впервые встречаю книгу, которую крайне сложно разобрать поцитатно, просто потому что без контекста они теряли свой смысл.

По ходу книги, автор в своих размышления и немом диалоге раскрывал суть супружеской неверности, затрагивал очарование женского кокетства и конечно же, рассказывал, какого это, видеть мир не в чёрных тонах.

Играючи цитируя любимых авторов и высказывая свои наблюдения, он вводил в ступор, а порой тихо и незатейливо находил отклик собственных мыслей, заставляя их вновь проявить себя.

Для меня эта книга стала первой, говорящей обо всем и ни о чем одновременно. Автору тонко удаётся удерживать грань между пошлостью настоящего и трепетностью прошлого.

Книга, которую смакуешь словно вино, растягивая поглавно. Книга, в которой находишь свою сладость любви, горечь пустых слов и разочарований, но не находишь пепла предательств...