ненавистью окутано почти все в этом мире.

Я стою перед человеком,но не помню его. Мы вроде бы знакомы,я помню его черты. Его запах ,движения. Меня одолевает непонимание. Я ненавижу его. Но как,спрашивается,я могу его ненавидеть,если вижу впервые?  Его взгляд направлен на меня. Я пытаюсь вспомнить,и в моей голове возникают какие-то воспоминания ,но они чужды мне. Я вижу их глазами того самого человека.

Его детство: неудачи, боль, слезы, обиды. В ужасе я делаю шаг назад. Он делает шаг вперед. Его юношество : проигрыши, оскорбления ,боль ,обиды. Еще шаг. Повторяет. Его настоящую жизнь : разочарования ,боль, обиды. За еще одним шагом следует ответный. Резкая боль сжимает мою голову в тиски. Он улыбается и смотрит на меня ненавидящим взглядом. Голос в голове шепчет :"ты узнал меня?". Я бью его в лицо со всем гневом,что во мне,со всей силой и ненавистью, но лишь разбиваю зеркало. Рука в крови,он пропал ,но все равно рядом. Он во мне, в моем сердце. Он всегда со мной.

Время течет быстро,когда ты за ним не следишь.Оглянуться не успел,а уже год промчался.И все вроде бы также:дача,учеба,родители,друзья,интернет.Все идет своим устоявшимся чередом.Погода все та же.То теплеет,то холодеет.И вроде бы все одно,но чего-то не хватает.Чего-то теплого в душе,согревающего.То,что грело огненным огнем - утухло. И вряд ли разгорится снова.Ведь тяжело развести костерок там,где его так старательно заливали водой.

Берешь стул.Садишься.Так.Бумага,карандаш,ручка,стерка-все на месте.Желание создавать просто неописуемое.В голове тысячи образов.Картинки,словно облака,быстро плывут в твоем воображении.Кто-то на них улыбается,кто-то плачет,а чьего-то лица не видно вовсе.Берешь в руку ручку.Нет.Карандаш,так лучше.Протяжный вздох,закрываешь глаза.И вот,ты вроде бы уже знаешь,что делать.Ведешь линию,еще одну.Чуть высовываешь язык,прижмуриваешь глаз.Отрываешься на минутку,смотришь-хм,не плохо.Так,еще немного.Пуговичка.Складка.Ресницы.Руки потоньше,а глаза побольше.Она будет счастливой?Или мне остричь ей волосы.Нет,лучше оставить так.Немного улыбки и капля загадочности.Вроде бы готово.Откладываешь карандаш,вытягиваешь листок перед собой.Смотришь.Миг и твоя улыбка сменяется на прямую линию губ.Ты так старался,но то,что ты сделал совсем не похоже на то,что ты представлял.Желание творить сменяться грустью.Грустью о тех картинах,которые ты так и не смог воскресить.

Выходишь на улицу-сверху дождь,под ногами снег.Сплошная слякоть.Серость.Люди торопятся куда-то,как обычно.Они весь год куда-то торопятся.Размеренная жизнь у них.

Начинается утро.Город просыпается,ты вроде бы тоже уже не спишь.Открываешь глаза.Одеваешься поспешно.Выходишь на улицу.Как будто солнце выключили.Черно-белый мир.В ушах наушники,руки в карманах.Быстро до автобуса,учеба,обратно.По лицу брызжет дождь.Вроде бы зима,а вроде уже весна.Все равно.Все так  ждут тепла.Солнца.Раздеться.А я не жду.Мне хорошо в недовесне.Когда мир потерял солнце.Когда волосы мокрые.Когда на сыро.Зачем же тепло на улице,если холод в душе?

Заходишь на некто,читаешь блогозаписи. Люди пишут и отправляют в ленту каждый день.Смотришь дату последнего поста-прошел уже месяц.И вот оно.Неутолимое желание написать новый пост.Открываешь"личный блог".Просматриваешь, о чем уже писал,чтобы не повторяться.Закрываешь глаза,пытаешься понять,о чем думаешь,что чувствуешь.Ты думаешь,что лучшим блогом будут твои чувства?Быть может.Я думаю так.Долго перебираешь темы.То тебе захотелось написать о том,что тебя волнует,то о том,что волнует всех,кроме тебя.Потом ты решаешь,что лучшим выходом будет описать твой день,пишешь,думаешь,но в итоге отказываешься и от этой идеи.Начинаешь описывать то,что вокруг.Лес,море,город.Его цвета,запахи,наполняющие.Но тебе кажется,что это не то.Пишешь о чем-то веселом,но кажется,что это избитая тема.Делиться счастье с другими?Было бы чем делиться.В итоге,не написав ничего,закрываешь вкладку и забываешь.А может так и лучше.