Впрочем, я так и думала. 

Всё всегда заканчивается одинаково. 

Разве я могла ждать большего?

Разочарования... всегда. Во всём. 

Это стало нормальным. И привычным. 

Так что, здесь нечему удивляться. 

Она пустышка. В ней ничего нет.
Ей нужна красивая обертка, чтобы скрыть свою пустоту. Чтобы люди не поняли, что внутри ее ничего. Чтоб она сама не поняла.

В чем смысл всего этого?

Я даже не понимаю, что я делаю. 

Все мои дни похожи друг на друга. 

Все года как один. Вечный сон. 

Вокруг нет ничего, чтобы интересовало меня.

Вокруг нет никого. 

Музыка, поэзия, телевизор, книги, еда, сон...

Всё мне надоело. 

Ну и что с того? 

Разве кто-то сможет это понять? 

Также как я? 

Да ладно. Я прекрасно всё знаю. 

Может, это бред сумасшедшего. 

А может, есть такие же как и я. 

Которым всё надоело. Которые не знают, ради чего всё это. 

Но такие мне не встречались. 

Может поэтому меня никто не понимает?

И не связывается со мной?

Да и хорошо. 

Проблем меньше.