Снова ты. Снова сон о тебе. На сей раз ты пришел ко мне постаревшим лет на 15-20, я же оставалась молодой. Сперва не поняла, кто передо мной, смутилась и забеспокоилась: "что в моем сне делает этот мужчина?".

Благословенного Самайна, ведающие, и Счастливого Хэллоуина!

Подруга принесла полистать каталог Орифлейм. Листаю, таращусь себе на чудеса косметики и тут внезапно: помада с экстрактом палладия(дословно). Во-первых, искренне недоумеваю, как можно извлечь экстракт из металла. Может, это я такое необразованное хуйло? О_о Во-вторых, после второго Железного Человека у меня с палладием особые ассоциации. Прям ссыкотно как-то такой помадой было бы пользоваться. Экстракт палладия это вам не хухры-мухры, а очень даже серьезное ого-го! :D 

Смотрю Once Upon a Time. Ловлю разочаровашки. У авторов зуб на красивых мужиков :D один умер в самом начале, второй сначала задеревенел, потом помолодел и стал мелким рыжим пацаном, третий просто уёбок по жизни. Не подумайте, что это мой главный интерес в сериале, но печалька же. Хоть одного бы вернули :D

Я умоляю, перестань мне сниться. Хотя душа отчаянно хочет ровно обратного. Вернуться в последнее сновидение, где ты впустил меня в свою душу, позволил приблизиться к тебе, перестал, наконец, бояться. Второй раз ты открываешься мне во сне. Раньше просто снился, может раз в несколько месяцев, заставляя просыпаться в холодном поту. Теперь, почему-то, чаще. 

Мой гнев меня душит. Абсолютная беспомощность вызывает не столько страх, сколько ярость.

Утром кошка не давала спать, непрестанно мяукая и пытаясь залезть ко мне в постель. Я бы с радостью ее приютила, но она принесла на днях приплод в виде пары котят. Видимо, у нее опять остались в животе мертвые, а мне не очень хотелось, чтобы она родила их на моей кровати. Мне жаль ее, конечно, но в то же время она раздражала меня, словно назойливая муха, которую хочется поскорее прихлопнуть. Я становлюсь похожа на маму... Это эмоциональное взросление меня добивает. Когда ты перестаешь испытывать жалость, сострадание, теряешь эту детскую наивность и становится просто похуй на все. 

Ненавижу возвращаться в прошлое.Вспоминать человека, которого уже нет рядом. Начинаешь скучать, сразу появляются мысли типа "а ведь все могло сложиться иначе, если бы не...". Только смысла в таких рассуждениях с гулькин нос. Главным образом, потому, что прошлое на так называется неспроста. Пардон за замусоленную фразу, но оно так называется, потому что оно прошло. Сгинуло. Уплыло в туман к ёжикам. Какого черта?? 

Вот и сегодня мы с братом ехали через город. Я, как обычно, смотрела в окно, сунув наушники в уши. И вот я вижу Его. Стоит на обочине, видимо, собрался переходить дорогу. На пару секунд я прилипла к стеклу, силясь разглядеть его черты. Изменился за два года, но все такой же красивый. Живем в десяти минутах ходьбы друг от друга, но за все это время я даже ни разу его не видела. И сразу воспоминания, мать их. Я была слишком глупой тогда, чтобы понять, что это были, не побоюсь этого слова, идеальные отношения. Он - единственный, пожалуй, парень, который даже не пытался меня развести, не покушался на мое личное пространство, всегда был под боком, когда мне это было нужно. Имей я терпение, он стал бы моим. Но я психанула, он, похоже, тоже и мы разошлись. Хотя, кому я нахрен вру? Не стал бы он моим, свободолюбец. 

Фуф, высказалась. Теперь сижу и гоню от себя идиотские стереотипные мысли. Ненавижу возвращаться в прошлое. 

Хлопок. Пробковая затычка отлетела в сторону, отскакивая от
стола, а затем от старого ободранного линолеума на полу и с тихим шорохом
закатилась куда-то в темный угол. По комнате разошлось эхо. Вино полилось в
кристально чистый бокал, сверкающий в свете тусклого абажура на потолке. Этим
непорочно чистым бокалом была я. Хмельные рубиновые слезы заполняли меня до
краев. Это было не просто вино – мое счастье. Находящийся в комнате мужчина
улыбнулся. Протянул руку к бокалу и поднес его ко рту, словно боясь пригубить.
Вдохнул чарующий запах. Он долго любовался приятно заполненным бокалом. Это
ведь совсем не то, что смотреть на пустой бокал и отдельно стоящую бутылку.
«Счастье ей к лицу», - подумал он, все так же улыбаясь. Прошла, наверное,
вечность до тех пор, пока он решился приложиться к бокалу. Глоток. Это была
первая незначительная ссора. Мелочь. С каждым бывает. Бокал от этого ничего не
теряет. Он все так же полон этим рубиновый счастьем.