А где ведомость? Предоставте отчет,

Куда ж она делась то, ебаный в рот?

Счета оплатили давай нам фактуру,

Как нету? Ты держишь меня за дуру?

Какой ламинат, ты что друг, идиот?

Квартальный, а хуже - кончается год,

137 телефонных звонков за день,

Здравствуйте, досвидания, я -Олень.

Проверь свой емэил, пришлите еще раз

Уволю УВОЛЮ не попадайтесь на глаз,

Уйдите, уйдите, ВОН, ебаный пидорас,

Где документы, меня заебал этот рассказ.

Отчеты, отчеты. отчеты быстрее несите,

Мозги вы мои драгоценные не ебите,

Где деньги, которые я вам давал отчитайтесь,

Потратил на шлюх? говорите и признавайтесь!

Зачем вам, зачем вам убогим зарплата?

Я уже не могу не ругатся на вас матом,

Зачем вы, зачем вы нужны мне сидеть?

В контактах балдеете, еб вашу медь.

Бывает такой день, я часто называю его стиховым,

В нем каждые пять минут, наполнены смыслом своим,

Бывает такая ночь. В ней нет тех пяти минут,

Куда-то неспешно идешь, туда где тебя не ждут,

Бывают такие года. В них нет места этим стихам.

И все, что читаете вы, увы посвящено не вам,

Бывает на улице дождь. И там, за окном -бегут.

А ты все чего-то ждешь, когда стрелки не идут.

Бывают недели-года, а тянутся словно век,

Бывает что навсегда, за руку идет человек,

Проходят следы от кед, следы от горелых шин,

 А ты все еще человек, не можешь найти причин.

По мертвым улицам не ходят крышами,

Они кричат на вас, вы хоть услышали?

По мертвым улицам не шагает история,

Они как территория бывшего крематория,

По мертвым людям тоскуют пока живые,

Сегодня они молоды - завтра уже седые,

Только мертвые улицы остаются нетленны,

Им не копают могилу, они несравненны.

По сизой скатерти хрустяжего снежного кома,

С бутылкой блек лайб дорога до неродного дома,

По мертвым улицам, брошенным проводам,

И мимо людей, тех, что живы напополам.

Синяки под глазами стали частичками кожи,

Обветренные губы не интересовали прохожих,

И от легкой простуды натертый платочками нос,

Вчерашний шампунь хранит запах помятых волос,

Наверное утро придумали черти, чтоб я просыпаясь,

За все прегрешенья вчерашней ночи покаясь,

Себя проклиная и жидкость в стеклянных бутылках,

Зашпаклевал новый фасад на старых душевных дырках,

И вроде-бы получается улыбатся несмелой улыбкой,

Но эта стена слишком быстро становится зыбкой,

И вновь я наушниками затыкая весь окружающий мир,

Слушаю серцебиение, будто зашел посрелять в тир.

Давай поспорим на год моей скромной жизни

Что я не смогу никогда полюбить эти строки,

Что я не пробивал билетики в электричке,

Что  стану через неделю совсем одинокий

Фантазия умалишенного скоро иссякнет,

И кончится тот пионерский, красный запал,

Что тело моё в старости безнадежно обмякнет,

И я не смогу написать так, как сейчас написал,

Давай на полвека, что я не люблю улыбаться,

И с книгами меньше времени проводить не стал,

Я правда как в детсве - люблю прятки и драться,

И очень по снам я последние годы скучал,

Не будем обмениватся номерами, не надо,

Я скоро с толпой растворюсь из варёных лиц,

И пусть мы не любили их, называли их "стадо"

Я между их и собой с каждым годом меньше вижу границ.

У каждого есть магазин, который он посещает чаще всего. В нем все уютно и знакомо, все тот же запах, что и неделю назад.  От него веет теплом, и совершенно не важно, пекут ли в нем французские булочки или продают китайские тряпки. Он твой. Ты бессознательно привязан к стольким вещам, что даже представить тяжело. Давай обсудим, почему ты выбрал именно его?

Быть может он ближе всех к дому? Возможно, но заходя туда ты чувствуешь что-то необыкновенное, особенно когда с тобой здоровается продавец. Это неясное тепло, которое мы все меньше получаем от посторонних людей все чаще манит нас заскочить "посмотреть". Раньше, когда было грустно я садился на самый дальний по городу автобус, и ездил так пока не доеду пару раз маршрут по кругу. Это был мой любимый автобус.  Я слушал там истории, проникал  его духом и запоминал, кто во сколько приезжает на остановку,кто опоздает на работу.

Чувство настоящего, которое стало посещать нас все чаще. Электронный мир.Мир нулей и единиц, в котором путаются даже самые сильные, отважные, непробиваемые. 

Вам хоть раз присылали письма? Такие теплые, и чувствуешь через конверт нажим ручки на бумагу.

Если бы у меня не было выходных я был бы сказочно богат. Да скорее всего именно они высасывают из меня все до последней капли. Правильно кто-то говорил: "Только в России выходные проводят так, что от них тоже надо отдыхать"

Утро. Просыпаешься от телефонного звонка, только со второго раза понимаешь  кто звонил. Откидываешь одеяло. Один.