Секс. И вот мы снова в тоске. Кровь не приносит много свободы. Мы видим как она бежит по рукам и падаем на колени пред госпожой Страстью. Целуем её чёрные туфли, впивающиеся в кожу огнём желания. И каждая капля крови испаряется на горячей, как лава, коже, оставляя лишь запах гормонов, играющих свою игру в больном сознании. Движения выше, поцелуи чаще. А потом... конвульсия, экстаз, последний шанс на становление. Последнее движение. Последняя агония. Последний катарсис. И... свобода? Или нет... Всего лишь отсрочка. Она вернётся. Скоро. Чтобы испарить всю твою кровь.
Наркотики. Иллюзии страшны. Есть люди, которые видят искажённые цвета. А вдруг они видят всё нормально, а мы - нет? Иллюзия сковывает нас. Вся наша жизнь - сплошная иллюзия, столь загадочная, манящая, ищущая выхода из глубин души, стремящаяся к свободе, к воплощению в реальность. И мы сбегаем от неё. В иллюзию. Пуская по венам яд. Яд, сжигающий мир. Морфий, кокаин, марихуана, грибы, кислота, LSD... где ещё найдёт выход наш декаданс? Какие ещё иллюзии мы предложим друг другу, чтобы скрыться от жизни. Возможно, вся жизнь - один большой, длинный трип. А потом.. смерть. И наступит завтра.
Эстетика. Элегантные шёлковые перчатки, трость и лёгкий надменный взгляд. Широкие шаги, полы плаща. Всё идеально. Лишь нет места. Места, где можно жить. Всего лишь дома, извращения, огонь свечи, громкая музыка, пожирающая изнутри, заставляющая биться в конвульсиях, в приступах изнеможения. Фрустрация сознания. А что потом? Утончённые черты лица, тонкая линия губ и... взгляд? Да, точно, взгляд. Лёгкий, надменный взгляд. И шёлковые перчатки. И идти. Широкими шагами. И полы плаща. К следующему дому.
спасибо. теперь, все встало на свои места.
"святое" - вроде как "sanctus", но точно не помню...
перечитал, несколько раз... все равно вижу несколько мыслей в тексте, но в итоге, вы вроде пишите о том, "лишнем", чего не должно быть, так как можно жить и без этого. или я не прав?