накипело
Плачу как маленький ребенок.
Я устала смотреть на несправедливость.
Я не могу видеть брошенных детей.
Не могу принять то, что люди умирают. Все.
Не хочу верить в убийства, насилия, войны.
Не могу смириться с материализмом и циничностью.
Утренние эмоции
Мое счастье спит в моей пижаме. Точнее в одной штанине. Беру её, как маленького ребенка, несу к обогревателю, на лежанку. Хэппи вытягивает лапу и отталкивает мое лицо.
Я лежу на кровати, пытаясь найти в кавардаке из бумаги, карандашей и прочей ереси, нужный мне рисунок. Не нашла. Идем дальше. Ищем сау. Ищем гребаное сау, потому что страшно. Да, точно, это страх. Страх управляет тем, что нужно сдать этот чертов семестр. Не совесть, не желание знать больше, а просто страх, страх быть отчисленной, страх потерять 5 лет, страх того, что вся каторга была пройдена зазря. Чертова бумажка. Ненавижу. Я уверена, что 5 лет - это слишком много для того, чтобы изучить все материалы. Да и что дают они, по итогу, знания? Да ни черта они не дают. Если ты сам, не запихнешь в свой мозг, информацию, не загрузишь себя тем, что тебе понадобится в дальнейшем, никто за тебя этого не сделает.
Это все так, эпитеты.
В общем, настроение у меня паршивое. Опять прогуляла пары, опять думаю о том, что это чревато нагоняем.
Рамки и одни сплошные стены. Чтобы их разрушить, придется либо умереть, либо тронуться умом, либо стать тем, кто подчинился. Что же выбрать, чтобы стало легче?
Тишина.
Похмельное утро.
Пальцы искромсаны.
Головная боль.
Ужасный чай.
Холодные ноги.
Теплая кошка.
Тяжелые веки.
Плохой сон.
Страшные мужчины.
Уродливые женщины.
Холодный душ.
Сил нет стоять на ногах.
Вода прожигает голову.
Опять чай. Опять ужасный.
Что-то написать, чтобы заполнить пробелы.
Ужасный день.
Без завтрака.
Наличных нет.
Два шарика под потолком.
Обогреватель для кошки.
Черное пальто.
Черные перчатки, на сочащиеся раны.
Тяжелые ботинки.
Забыла черные очки.
Черт.
Тот же паб.
Каппучино ванильный.
Гадость.
Гляссе.
Гадость.
Пицца. Да, самое оно.
Вай фай.
Бессмысленные строчки.
Пора домой.
утренние люди
Человек, не осознающий своих мыслей, будет жалеть о содеянном.
Человек, противопоставляющий себя естественному, живет в рамках.
Человек, который не правильно делает выводы, идет не по той дороге.
Человек, который не ценит, потеряет все.
Человек, иллюзорно мечтающий, не достигнет цели.
Человек, трудоголично работающий, изматывает свои ресурсы.
Человек, в чью память врезаются мелочи, забудет что-то важное.
Человек, способный созидать, но не создающий, жалеет о не содеянном.
Человек, держащий себя в рамках, останется на одном месте.
Человек, лишенный хотя бы одного из чувств, потеряет самого себя.
Человек, фанатично верующий, забывает о главном.
Человек, чьи эмоции не разогревают интерес, тускнеет, по мере своего бытия.
Человек, который разрывается в желаниях или ничего не желает, стремиться к идеальному, но не деятелен.
Человек, который вешает ярлыки, сам же является бумажкой с записью.
Человек, чье движение по стереотипам, не видно самому человеку, заблудился.
(Продолжить)
Ну вот, мое настроение пришло в нормаль. Это значит, что сегодня мы опять будем говорить о музыке.
Да, дети, это Сергей Васильевич Рахманинов.
Великий человек. Виртуозный пианист, композитор, дирижер. Дети, запомните, вот ЭТО не Рахманинов. Я так понимаю, Secret Garden, которые как раз и прозвучали по ссылке выше, вдохновлялись творчеством русского композитора (например, весьма известным произведением С.В. Рахманинова - "Вокализ" (соч. 31 №14).
Еще один способ прогулять пары.
Ха. Выключить будильник и смотреть сон, как я опаздываю на пары. Проснуться ко второй паре - well done.
