Там, где кончается море

И волны бьются о скалы;

Где ночью пахнет прибоем, 

С которым луна уплывала;

Все считают себя особенными и даже в этом они похожи. 

Среди старого-старого сада,

Где воздух пропитан сиренью,

Возвышается гордо веранда.

Слышно птиц вдохновленное пенье. 

Читая книгу, биографию прославленную,

И это (говорю я) зовется у автора человеческой жизнью?

Так, когда я умру, кто-нибудь и мою опишет жизнь?

(Будто кто по-настоящему знает что-нибудь о жизни моей.

Нет, зачастую я думаю, я и сам ничего не знаю о своей подлинной жизни,

Несколько слабых намеков, несколько сбивчивых, разрозненных, еле заметных штрихов,

Которые я пытаюсь найти для себя самого, чтобы вычертить здесь.)

Уолт Уитмен

Светят фонари, суетливые  люди бегут по домам, на землю падает мягкий снег. Прекрасный вечер. 

А вот и луна появилась над городом. Сколько всего повидала она за свои миллиарды лет жизни... Сколько влюбленных восхищались ее светом, сидя в саду на скамье, среди роз. Сколько несчастных, поднимая глаза, полные слез, к небу, умоляли какие-то космические силы о пощаде. Сколько одиноких находили в ней верную подругу, в этом всего лишь космическом теле. Для кого-то ее свет - напутствие, что ведет вперед по дороге и дает силы идти дальше, для кого-то - маяк.

  Кто-то сейчас гуляет под лунным светом, кто-то смотрит из окна, скучая по ком-то, кого и вовсе не существует, или мечтает о счастье. Кто-то, докурив сигарету, выбросится из окна. Он умрет, но ни одна звезда не дрогнет, холодный свет луны не погаснет. А кто-то и дальше будет восхищаться этим светом, сидя на скамье. 

  День сменит ночь, солнце озарит полутемные улицы города, все побегут по делам. Ничего не изменится.

  А пока что вечер, над городом висит луна, медленно тлеет сигарета, суетливые люди бегут по домам, тает мягкий снег, касаясь земли. Прекрасный  вечер.

В последнее время мне снятся только кошмары, одни ужасы про этот серый мир, постоянная повседневность, как я встаю, умываюсь, иду по тоскливым улицам как мертвец, вновь оказываюсь  на работе, и везде шваль, от которой хочется избавиться, но нельзя. И в итоге я не выдерживаю- бросаюсь с высокой скалы и начинаю падать, долго падать, и, наконец, долгожданное столкновение. Однако, оно не заставляет меня проснуться, после него я снова возвращаюсь на этот обрыв, и снова прыгаю, и снова, и снова, и снова... Пока звон будильника не даст мне вновь открыть глаза и оказаться в мире, с которым только что пытался покончить...

Чёрный кофе, холодный рассвет.

Ночь догорает дотла. 

Белая простынь хранит силуэт,

Остывшую форму тепла.

Мой голос в биении сердца таится, 

Где каждый удар звучит все сильней, 

Мой голос услышишь ты в пении птицы,

Что после морозов поет по весне.

Мой облик таится в душах людей,

И жив он, покуда душа их звучит.

Мой облик найдешь ты среди теней, 

Я призрак, но сердце мое еще не молчит.