...Я верю только в силу бумеранга…
Всё остальное в этом мире — ерунда.
Плохое же, хорошее — неважно —
всё возращается обратно…(Так всегда.)

Поступки и слова — Судьба — не дура —
Нам возращают Небеса сполна…
Я верю только в силу бумеранга,
И, знаете, наверно, я права..

Нам возвращаются в двойном размере слёзы —
Чужие, не свои… вот чудеса!
Нам возвращаются обиды, грёзы,
Плохие, нехорошие слова.

Нам возращаются измены и прощенье,
Чужая боль, забытая мечта.
Нам возвращают счастье на мгновенье,
Чтоб вынурнуть из плена небытья.

Нам возращают все сполна издёвки,
Остроты, смех, нелепости, года…
… Я верю только в силу бумеранга,
И, знаете, наверно, я — права...

© Ляля Дрозд

Она такая… Она не сдастся!
С глазами цвета «Упал-отжался!»
С такою силой в фигуре хрупкой…
Ну что ты, милый… какие шутки…
Она не сдастся… Она такая!
Не лезь к ней в душу с печалью Кая,
Она поманит и ты растаешь…
Но не догонишь… Она летает!
Она не к счастью… Она НЕ-счастье!
В ее ошибках бушуют страсти!
В ее печалях — печали неба…
А ты — домашний… Ты в небе не был…
Ее прохладу — сочти за милость,
Проси у Бога, чтобы не снилась…
Конечно, глупо, что ты влюбился,
Скажи спасибо, что не разбился…

Мне нужен мужчина, не просто романтик,
Не просто открытка, обёрточный фантик,
Не этикетка, не постер на двери,
А человек, чтобы чувствовать, верить.

Мне нужен мужчина надёжный и верный,
Не просто придуманный мной, эфемерный,
Такой, чтоб открыть ему двери души,
Чтоб он не боялся открыто любить.

Мне нужен мужчина достойный и сильный,
Вместе с таким не страшен путь семимильный,
Через всю жизнь с таким рядом пройти...
Где, средь обёрток, такого найти?...

Светлана Лыбашева

Нас женщин даже чёрту не понять!
<--pagebНас женщин даже чёрту не понять!

Вы только нас, любимых берегите.

Он, спрятав крылья под одеждой,
Забыл, что раньше был другим.
И след, оставленный надеждой,
Он потерял. Теперь один.

Без света перья потемнели
И стали черными как ночь.
А люди мимо проходили,
Никто уже не мог помочь.

В Его глазах увидеть можно
Лишь отражение пустоты,
Но оторваться невозможно —
Падение в пропасть с высоты.

Ему не нужно приглашение,
Он знает всех по именам.
Одно Его прикосновение
Приносит смерть и здесь и там.

Он вовсе не убийца, нет,
Как каждый смертный полагает,
Кого во тьму, кого на свет,
Он души просто направляет.

Он, в прошлом все чувства оставив,
Солгать не сумеет, поверьте.
И черные крылья расправив,
Взял имя себе – Ангел Смерти.

Что это было? Припадок безумия?
Ядерный взрыв? Или солнца затмение?
В годы растянутое полнолуние?
Приговорённого слово последнее?

Что это было? Разряд электричества?
Молний зигзаги и зарева сполохи?
Суть бытия или верх неприличия?
(Все мы, влюблённые, дуры и олухи...)

Что это было? Мозаика с пазлами?
Несовпаденье по цвету и ракурсу?
Взлёт к облакам или грязь непролазная?
Думай, как хочешь. Вопрос не по адресу.

Что это было? Никто не ответит мне.
Всё, что мы ищем. Вот только обрящем ли?
Может быть, это был шанс на бессмертие.
Может быть, просто любовь. Настоящая.

Встречаются, чтоб разлучаться...
Влюбляются, чтобы разлюбить...
Мне хочется расхохотаться,
И разрыдаться - и не жить!

Клянутся, чтоб нарушить клятвы...
Мечтают, чтоб клянуть мечты...
О, скорбь тому, кому понятны
Все наслаждения тщетны!..

В деревне хочется столицы...
В столице хочется глуши...
И всюду человечьи лица
Без человеческой души...

Как часто красота уродна
И есть в уродстве красота...
Как часто низость благородна
И злы невинные уста.

Так как же не расхохотаться,
Не разрыдаться, как же жить,
Когда возможно расставаться,
Когда возможно разлюбить?!

Игорь Северянин 
Февраль 1916

Девочки хвалятся силой, 

Мальчики - маникюром, 

Модно быть мега-стильным , 

Модно быть полной дурой.

Модно, чтоб все в обтяжку, 

Латексней и короче, 

Чтобы блестели ляжки 

И зазывали "хочешь"?

Чтоб с силиконом губы 

И напоказ татухи, 

Наглым прослыть и грубым, 

Множить плевки и слухи.

Зваться...ну скажем "мачо", 

"стервой" /она же падаль/... 

Поиски - побогаче 

и с голливудским взглядом.

Поиски - постройнее 

и с голливудским лоском, 

Чтобы не сложно с нею, 

Манкой была и броской.

К черту любовь и верность, 

Это сейчас - зараза... 

В моде - не помнить первых, 

В моде - со всеми сразу...

Место искать позлачней, 

Пить, что покрепче, в баре. 

бездомные псы умирают спокойно,

без шума, без крика, приняв все, как есть,

как будто им вовсе не страшно, не больно,

на солнце блестит их потертая шерсть…

бездомные псы умирают так тихо,

так грустно, как будто апрельский снежок,

и в рай попадают, где служит им гидом

какой-то нелепый собачий божок…

бездомные псы видят сны о хорошем,

о светлом, волшебном и солнечном дне,

где дети, усадьба, хозяева, кошки,

и голос командует: «Шарик, ко мне!»

им снятся болонок упругие ляжки,

забота, тепло, в тихом доме уют,

как треплет их кто-то по милым мордашкам,

как чешут им спину и кушать дают…

бездомные псы, они очень ранимы,

их сердце большое как сдобный калач,

и часто ночами, тогда, когда спим мы,

мы слышим их тихий и жалобный плач…

бездомные псы потерпают от злобы,

садистских наклонностей глупых детей,

их лупят ногами козлы и уроды,

Мой ангел, обними меня крылом 

И просто посиди тихонько рядом..

Не осуждай ни словом и ни взглядом..

Да, я за все отвечу.. но потом.

Мой ангел, эти несколько минут 

От моего рожденья до паденья 

Потом наверно жизнью назовут 

Но кто-то светом.. остальные тенью..

Хранитель-ангел, на исходе дня 

Не плачь напрасно, обо мне горюя..

И если не сумел спасти меня,

Спаси хотя бы тех кого люблю я.