Вчера не могла уснуть. 

Додумалась до гениальной идеи - я люблю несуществующего человека. Напомнило тест по психологии про несуществующее животное. 

Знаю точно, я не сошла с ума, хотя состояние бреда присутствует. 

Жестоко притворятся тем, кем ты не являешься и никогда не сможешь быть. Планомерно создавать в сознании образ идеального человека, и в тот самый момент, когда ты уверена, что вот он - лучший человек в мире, что таких как он не бывает, в тот самый момент, когда ты не веря, решаешь поверить, появляется он настоящий. Ну или исчезает.

Вот все что остается - образ, который ты не можешь не любить. Образ идеальный, трагически для тебя материализованный в подлом и несовершенном человеке, которого ты ненавидешь. 

Все.

Иду по жизни, не бегу в общем, просто иду. Иду быстрыми
шагами, боюсь чего-то не успеть, что-то растерять, кого-то пропустить.
Комфортно. Нахожу нужную мне скорость. Все гармонично, не поэтично, не лирично.
Появился. Опять. Хочу летать. Побежала. Бегу, задыхаюсь, пропускаю, не замечаю,
обижаю. Но не летаю. Пропал. Споткнулась. Остановилась. Опираюсь – не на кого,
падаю.  Всех потеряла. Задыхаюсь. Замедляюсь,
останавливаюсь. Прислоняюсь к стенке. Закрываю глаза, засыпаю. Просыпаюсь. Иду
быстрыми шагами. Не могу…..

Читаю "Хроники заводной птицы". Не могу остановиться читать Мураками, после "Охоты на овец" и "Дэнса". Моя подруга говорит, что он озабоченный. А я так почему-то не считаю. Возможно, он действительно в известной степени откровенен. И, конечно, отличается от моего любимого Достоевского. Но смысл-то все равно у него присутствует. 

Для меня, кто извращенец, так это Вишневский. И не потому что у него наблюдается обилие откровенных описаний, а потому что они не оправданы. Создается такое ощущение, что он хотел эпатировать, но в виду отсутствия какой-то глобальной идеи, для меня произведение получилось очень плоским.