Размышления о сущем под катом.

Нет ничего кроме тошноты. Проходит рядом, куртка запаха рыбьих потрохов, лицо помятое, глаза пустые. Это ведь я, похож на меня, но уходит, удаляется, удаляюсь. Её туфелька наступила в грязь. Самый неудачный момент, грязь теперь дорога, грязь теперь - роскошь. Они слизали её за несколько секунд, туфелька осталась, я заберу её себе. Третья за неделю. Старик, жалкий старик чувствует меня на подбородке, отмахивается, плюется, но я впился в сердце, не отпущу. Улица освещена, это тот редкий летний вечер, когда тьмы совсем нет, когда свет властвует и мне позволительно выйти и ночью и днём. Как вязко и тошнотворно она идёт, как приторно улыбается. Я не стою её мерзости, я стою на коленях у её мерзости. Нет ничего кроме тошноты и липкой алой жижи на моих коленях.

Пурпурный это не самый липкий цвет, но и спорить о нем я более не желаю. Разорвать руками патоку, срезать серебряное жало. Надеждой движет страх и фундамент этого дома просчет уже скорожильцыэвакуировпныэтоместо для меня. Какие приятные молодые люди, снег скрепит под ногами, какая рыхлая куча воды, какой свежим аромат твоих дорогих духов. Всё для тебя, всё для них. 

Нет, мне не показалось. Все эти красные и синие лилии сплетались воедино и проходили через, проползали сквозь.

Привет, как дела? Отличная сегодня погода. Да, летний день, жара и насекомые. Молчишь? Я тебя понимаю, только не делай такое лицо. Ты знаешь зачем ты здесь. Нет, вода это роскошь, через несколько дней ты поймёшь почему. Если ты не против, я ударюсь головой об этот прекрасный железный стол. Очень приятное чувство. Чувства вообще приятны, если бы их не выворачивали эти люди. Они всегда следят за мной и тобой. Будь уверен, стоит закрыть глаза и тебя касаются сотни рук, пальцы скользят по спине и волосам, вырывают часть души и 

Есть только я. И это не солипсизм, нет. Есть только моя мысль. И это не высокомерие. Есть только моя правда и это не раздутое эго. Есть только мой голос, отражающийся миллионами интонаций и это не нарциссизм. Есть только я и меня может не быть и это не моя прихоть. Меня нет и это не чьё то желание. Меня никогда не было и это не взмах крыла птицы. Меня не могло быть и это не острая боль разливающаяся по ТВОЕМУ телу. 

   Ноги утопают в снегу, каждый шаг даётся всё медленнее. Глаза слипаются от вьюги, которая ви(ы)дала мысли, выдула из головы самого меня. Я перестал чувствовать пальцы час назад. То, что раньше было мной нелепо машет тем, что раньше было моими руками. Холод и январь. Ведь это так естественно. Естественный круговорот, я посмеялся бы над собой, представил бы лису доедающую мой язык. Но не теперь. Мысль превратилась в инстинкт. Шаг стал ничем. Кажется, весь мой жизненный путь, каждое событие вело меня в этот лес, каждый друг толкал к морозным вьюгами, каждая любовь вливала в мою кровь тот сон, который поглощает меня. Этот дар. Этот невообразимый жар. Нужно раздеться. Здесь и сейчас. Да. Так легче. Я почти у цели.