Что делать, когда совершенно не знаешь, о чем написать. В голове как будто засохшая пустыня, где лишь слабый ветерок творческих усилий толкает перекати-поле из стороны в сторону бескрайними просторами черепной коробки, которая, кажется, совершенно пуста в данный момент времени, когда ты пытаешь выжать из нее хотя бы словечко, хотя бы идейку, что проросла бы из этой сухой безжизненной почвы древом невиданного ранее вдохновения, что озеленила бы вымирающий край, наполнив сознание новыми красками, а дуновение бриза стряхнет с древа уже спелые плоды, которые останется лишь собрать и преобразовать чернилами на бумаге.

Children still play in the garden,

Dance as the sun slips away,

Not even stars last forever,

Cleanse us, acid rain

Раскаленный диск
солнца медленно опускался за горизонт, окрашивая небо в алые тона, словно
предвещая кровавую бойню. Серые угрюмые тучи сгущались на фоне багрового
зарева.

Единственное, от чего мы зависим – время. Что бы мы не
делали, как бы не старались, все наши потуги обращаются в прошлое. Оседают
строками на желтой бумаге, проваливаются в глубины подсознания тусклыми
воспоминаниями. А все планы, мечты и стремления находятся в туманном будущем.
Время, бесценный ресурс, которого не может быть много. Это основа нашего
восприятия реальности, ведь именно время приковывает нас к данному моменту.
Здесь и сейчас. Нам не изменить, что было, и не узнать, что будет.

Представьте, что время, отведенное вам, на циферблате.

Стальное дуло револьвера своей прохладой успокаивает пульсирующий висок.
Спусти крючок и твоя мигрень прекратится навеки. Ударник разобьет капсулу и
свинцовая панацея вырвется в эпицентр твоей боли, превратив в историю все твои
неприятности. Шагни с крыши небоскреба и бессердечная сука гравитация устроит
тебе рандеву с серым от равнодушия асфальтом, с которого потом соскребут все
твои ложные надежды и стремления.

Мелкие
зеленые травинки прорастают промеж массивных бетонных плит. Здесь не ходят
люди, всем плевать на маленькую искру жизни, тлеющую среди кромешной серости.
Долгие километры, плита за плитой, неустанно разделяемые зелеными полосами. Тут
тебе и жизнь, но невольно напрашивается ассоциация с плесенью, что возникает на
стыках плитки в ванной от избытка сырости. Самолет медленно и вальяжно катится
по взлетной полосе, пересчитывая эти плиты уже в который раз. Кто бы мог
подумать, что такая махина, крошащая тучи с невероятной скоростью так неуклюже
и безобразно плетется перед очередным рывком. Напоминает атлета, который не
спеша разминается и занимает позицию на старте, чтобы в унисон с выстрелом
судьи вылететь пулей, рассекая лбом воздух с единственной целью – сразить
очередной мировой рекорд…

Конопляные
волокна – прочнейшие растительные волокна. Ткань из этих волокон стойкая к
износу, не растягивается, чрезвычайно практично. Никогда раньше не задумывался
о предназначении и особенностях конопли. Да и сейчас не лучшее время. Очень
скоро эти грубые беспощадные волокна будут обвивать мою шею, надо бы подвести
итог, оценить свой бесславный финал: смириться ли с неизбежностью конца, либо
хвататься за соломинку, надеясь на милость клокочущей толпы. Как я тут
оказался? Холод в перемешку со страхом заставляет трястись поджилки, сырость
нависает над головой тяжелым облаком, сквозь которое через некое подобие окна
пробивается крошечный луч света. Ничтожный, как и очаг надежды, тлеющий где-то
внутри. Но это все, что у меня есть, почему я должен довольствоваться лишь этим
в последние дни?! Где-то должен быть выход, хоть какая-то лазейка, я не должен
тут оставаться! Выпустите меня отсюда! Вы совершаете ошибку!

Вот он, свободный анонимный ресурс, вот тут можно реализовать свои творческие замыслы не боясь критики. Ни лицемерия, ни хвастовства, думалось мне. А на деле выяснилось, что это очередной филиал Одноклассников, где собрались любители пообсуждать всемирные заговоры, кухонные политические аналитики, свиноматки, рыдающие от того, что рубль падает, борцы с пропагандой и ортодоксальные мужичары в перемешку со школьниками. Тошно...

Беспросветная слепящая белизна, хруст снега под ногами и
безжалостный свист вьюги, режущей лицо роем снежинок. Тома медленно, но
неудержимо бредет по просторам Северного полюса, ее цель уже близка, она там,
за холмом, нужно лишь собрать волю с остатками сил в кулак и сделать этот
последний рывок к заветной мечте.

«Скорее, скорее, еще немного», - крутилась заевшая в голове
Томы фраза, направляя ее и подстегивая, словно сигнал SOS, беспрерывно транслируемый из глубин
подсознания. Не зная усталости она продолжала долгий путь заснеженными
равнинами, не видя перед собой ничего кроме туч снега, кружащих вокруг нее
словно стаи стервятников. Направляемая лишь надеждой на правдивость старой
легенды, Томка шла на автопилоте, не реагируя больше ни  на свист ветра, ни на усталость, ни на жуткий
холод. 

Наконец то понял, что в окружении абсолютно нет людей, с которыми можно было бы поделиться не то что откровениями, а просто рандомной мыслью, очередным высером бредовым плодом воображения, родившимся в очередной депрессии или со скуки. Будешь либо не понят, либо даже осужден. Поэтому перевожу стрелки и вот я уже на рельсах анонимности, где каждый может безвоздмездно изливать потоки сознания таким же заблудшим душам, как сам. И мне это нравится на данном этапе. Все пишут истории из жизни и размышления, которыми бы просто не рискнули делиться с друзьями и близкими. Не это ли эволюция свободы мысли? Оценку если и дают, то конкретно изложенной мысли, без учета того, кто ее написал. Ни национальности, ни религии, ни политических взглядов. Вся ненужная мишура отлетает прочь и на экране перед тобой лишь сознание, а может быть и душа...