Мой черный человек в костюме сером!..
Он был министром, домуправом, офицером,
Как злобный клоун он менял личины
И бил под дых, внезапно, без причины.
И, улыбаясь, мне ломали крылья,
И на каждый звук снаружи есть тишина внутри
Какая-то странная пустота внутри. Почти что апатия. Не знаю из-за чего. То ли из-за этих разговоров про день св. валентина: "- Ты с кем будешь встречать? - С любимым. - Здорово как. Куда пойдёте? - На кладбище." И зачем я сегодня выбралась из дома? То ли из-за этого заказа с цветочками, который я уже мучаю дней пять, если не больше... Просто как-то резко любое движение, любой звук потеряли смысл...
И, раз вы это прочли, позвольте рассказать хоть что-то полезное: " Бальзак был очень плодовитым автором и работал ежедневно, по много часов. Чтобы поддерживать себя в форме, Бальзак пил много кофе, пренебрегая сном. Он любил повторять, что ароматный напиток наполняет его голову множеством мыслей. Считается, что именно кофе стал причиной болезни сердца, от которой писатель скончался на пятидесятом году жизни. В день он мог выпить более двадцати чашек ароматного напитка."
Толпа людей у свежей могилы. Все в чёрном. Стоит гам, кто-то резко и часто всхлипывает. Разговоры только об одном: каким он был хорошим. Даже те, кто его не уважал и презирал, стоят вместе со всеми и оплакивают потерю. Я не приглашена на эту вакханалию. Я не занимаюсь с остальными трупоедством. Мои эмоции не совсем идеальны: там есть и капелька ненависти, и негодование, и, всё же, уважение к этому человеку. Немного в стороне, но на самом деле там, в самом центре. Меня здесь не ждали. Меня здесь не должно быть. Но всё же наша дружба крепче условностей. В голове беспрерывно крутится фраза "ну вот... а меня забыли"...
По окончании общего собрания, когда на город опускаются сумерки, а кладбище почти пусто, я могу подойти ближе. Times New Roman... Как официально. Две даты. Теперь две. А если ладонью прикрыть второе число, то вроде всё нормально. Много цветов. Чересчур много для такого события. Вот и всё. "Оборвана нить жизни молодой..."
Мысль, вырванная из хаоса
Так странно... Сколько бы я ни говорила, сколько не пыталась изложить свои мысли, они всё-равно остаются при мне. Эти маленькие желеобразные комочки копятся на перферии сознания, объединяются, разрастаются... Вскоре из них получится что-то приципиально новое. Процесс запущен. Пути назад нет...
| Тяжёлый, удушливый мрак, А в сердце гнездится вновь страх. Теряется разума нить, И всё - не уйти, не забыть. Потеряны солнце с луной, Во тьме только стоны и вой, Достигнут последний предел, Но этого разве хотел?! Мечты и надежды - где вы?! Превратностью глупой судьбы Стал вдруг этой жизни узор. Тускнеет пылающий взор. Над тёмной, бездушной землёй Лететь и смотреть за собой, Смеясь над началом конца… Лишь жаль, что не видно лица. Готовясь держать свой ответ, О том, что творил столько лет, Как сделано это, как - то… А если не спросит никто?! И не было смысла вообще Страдать о какой-то душе? Ну что ж, может быть даже так. …Кто в зеркале: друг или враг? Вопрос без ответа - и что ж? Не всё, что не правда - то ложь. Такая бывает судьба: Без крыльев лететь в никуда… |
Война в мирное время
Смотреть,как убивают чьих-то близких
Так больно,тяжело и увлекательно,
Они кричат,боятся,просят помощи,
Ты им нужна,хотя не обязательна.
- Ты почти опоздала! - немного прикрикивает он.
Мысль, вырванная из хаоса
Прости, я не знала, что мир настолько хрупок. Я играла с ним как с обычной стекляшкой. Он так забавно переливался на солнце... Но я не знала. Не знала, что мир не выдерживает солнца. Не знала, что мир боится правды. Я дала ему в достатке правды и света. Это была моя ошибка. Я её больше никогда не повторю... Но... Почему разбита я, а не мир? Или я просто смотрю на себя в разбитый мир, и это просто обман зрения? Кто же разбит: мир или я?
Прости, я не знала, что мир настолько хрупок...
Под звуки тяжёлых гитарных басов,
Под звуки старых пластмассовых клавиш.
Мы отправляемся в сеть мудрецов.
